voilà la phrase d'introduction, de ses cahiers, toujours la même, et plus ou moins toujours en anglais. Elle en est juste au volume 15, plus de 3000 pages de son histoire, de ses parents, de ses amis, de ses enfants et de son mari. Un marque page en volume 9, je suis né ici, sans numéro, mais disons en gros aux 3/4. Un après midi de novembre, penché au bord de ma fenêtre, la photo est un petit peu sombre, mais mon nom est en toutes lettres. Elle collectionne des papiers, des post-it et des photos, qu'elle classe dans un cahier et qu'elle cache au fond d'un bureau. Elle y confine sa mémoire, s'y refere quand la nuit tombe, elle y note ses cauchemard, elle deteste Amélie Nothomb. Moi je ne vis que dans ces pages, en dessin ou en photo, l'écriture de mes messages a été collée au pinceau, moi je ne vis que pour elle, elle me ranime en lisant, je vieillirai avec elle, jaunissant avec le temps. Sur une photo polaroïd, en volume 12, il y a une légende : "il est pas mal mais ca va pas le faire" ; en volume 13 "quel beau salaud", suivi de près par le brouillon de sa longue lettre de rupture, elle s'est donné du mal pour la faire. Je suis dans les derniers volumes, de temps en temps, en souvenir, comme un fantôme, comme une apparition. Ces derniers temps elle écrit moins, mais relie ses meilleurs passages, son prefere c'est l'île de Groix quand on s'endort sur la plage.