Mais qui t’a dit que tu n’étais rien parce que ton nom venait de trop loin ? Mais qui t’a dit que tu valais moins car ton pigment n’était pas le sien ? C’est un petit coin de bitume où grondent le silence et le vent Qui transbahutent l’amertume de l’hiver même au printemps Le soleil luit sans doute ailleurs mais ici il est éclipsé Par les étages supérieurs de la tour A et la tour C Un homme est là, la bouche ouverte, face à terre et souriant comme Sourirait la justice inerte, tranquille, sans doute fait-il un somme Les pieds dans les graviers il dort, la poussière colle son épiderme Et comme en haut d’un mirador une fenêtre se referme Sa nuque baigne dans le béton et l’air glacé des éclairages Attire à lui quelques piétons ; soudain on le berce de rage Les gouttes de pluie ne font pas tressauter sa peau calme et noire Il a deux trous au côté droit ; une craie entoure sa mémoire.