Une esquisse caressée
Quelques étoiles invisibles,
qui murmurent
sur l'oreiller
des songes, improbables
de vieux contes, de vieux secrets,
voici nos oeuvres.
Nous ne reluisons pas, nous qui naissons, à l'ombre.
Nos fleurs s'épanouïssent, gorgées de ferveur,
comme nos pleurs se languissent, emprunts de fureur.
Nous ne reluisons pas.
Nous brûlons.
Nous brûlons nos ailes, à la lueur de nos silences.
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