Inspiración Una mancha impregnada de silencio ha atravesado en diagonal el espacio abatido de la tarde. En la perspectiva inútil, el rumor de la ausencia sospecha que, más tarde o más temprano sucederá lo inevitable, que la densidad de los tonos huérfanos anegará la dimensión del lienzo en blanco. La corriente translúcida que empapa el bastidor por los cuatro sobacos. Y no sabrás que hacer con los colores que te sobran. Una paleta muerta de risa y chorreando en el estante superior de la memoria. En cada golpe de pincel y disolvente, de café a borbotones y música enlatada. Y sabrás, (por más que disimules), que llevas todo una eternidad pintando el mismo cuadro. Lavando y destiñendo los aperos del alma. Jugando al escondite con las horas vacías que dejaste a secar. Y no aciertas a medir los límites precisos desde que dejaste el azul en cuarentena y el amarillo se te puso chulo en una noche aciaga. Que llevas la certeza sometida al verde oscuro porque las praderas salvajes se agotaron. Sumido en una ceguera rutilante con la ceja atrancada y el iris más pálido que un muerto de tres días. Pues no hay imprimación que aguante más de dos copas sin empañar de lejos la retina. ¿Cómo descomponer la luz con semejante bruma, con la materia gris navegando a dos velas? Y no encontrarás en el armario la Musa que guardaste para estas ocasiones. La maldita sustancia que embriaga hasta el pedal de freno con una devoción de conductor suicida. Y el silencio otra vez invadiéndolo todo. Y los tonos más pálidos. La diagonal más huérfana. Y la tarde hecha un cuadro. Y la perspectiva inútil.