AT THE GARDEN GATE

two women are suspended, in time, for a moment,
facing each other over a garden gate. . .
each is wearied of her life
each is wondering, reflectively
about the garden . . . the road beyond,
and the unknown life of the other . . .

The Woman of the Garden:

"Who is this fool who
stands by my garden gate
staring at the dirt
as if it were some horror
left on her plate?
She leans her knotty old
walking stick, in a familiar manner 
against my fence .  . .
her dark eyes reflect my garden . . .
like confetti thrown down
in a black pool . . .

my tender roses
dance beneath the breeze,
their crimson petals are like the wings
of books,
wafting scented memories . .
look . .  the stranger bends down
to pet the family dog . .
what has she seen . . .
why does she not see me?

The curve of the old gnarled pine
is bent and withered
like a woman past her prime . . .
she is reaching out,
not so high, for the sun,
as she used to . . .
that golden orb
has gone before her;
now she merely reaches
out trembling in her greediness for love. . .
she is lost in her reverie . . .
dark green dreams. . .
she wishes she could move her limbs
and journey far . . .
she has missed that walk
down that long road
that road that shines beneath the sun . . .

the daisy is like a table,
a breakfast nook for bees,
a bed for butterflies. . .
these things rest in the shadows
and quiver in the breeze
yet I often wonder where they go
when they leave me . . .
and why I cannot follow them . . .

why is the stranger's fingers tracing
each point of my gate . . ?
is she following a mental map of her travels?
her adventures . . . her face is warmed
by the memories of her trail . . .but
perhaps she wants to enter here?
the lock keeps her away . .
who is she. . .?
from what bed does she arise?

she glances at me and smiles . . .
her eyes flashing like
a strike of white lightning. . .
the shadows of the leaves
are stroking her face with
glances of golden light;
as the friendly squirrel dances
down the sunny vine. . .
a green road suspended
across time . . "

The Woman of the Road:

"I am but this empty wind
that blows through so cold,
like the eye of winter that rambles
across the valleys and roads . .
I am but a wandering sorrow
of grief for a life so lost
in pursuit of that which does not exist. . .
walking away from love's great risk

I want to paint a picture of this rainbow of
a garden . . . so thick with fleshy flowers
cuddled up like children against
this cozy cottage . . . warm in the
orange rays of a setting sun  . .. 

but this woman looks at me
as if I am possessed
perhaps she wants the stink of me
to pass on down that road . . .
that long dark, crooked road. . .

the bumblebee is nestled
in the cup of that orange flower
like a baby held in its cozy bed . .
the shadow of the  hawk hunting
one last time before the night
has startled me . .
even she has a home
to rest her head . . .

what is my destiny but to wander . . .
look . . . the lady of the garden
is smiling at me . . .
she has a dream too . . . she looks
as if she is sailing on a mighty sea of flowers . .
the golden poppies are singing
to her . .. of sunshine and daydreams . . .
oh why can't I be
that hummingbird drinking nectar
from the side of the eaves . . ."

The Woman of the Garden:

"Here, I will offer this woman at my gate
my rose with its tale of my life . .. 
it will last for a day but perhaps
give her comfort in that time . . ."

The Woman of the Road:

"My walking stick; a gift to the
gardener, the goddess of such
a land of dreams . . .. perhaps she
will dream of my travels . . ."

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A LA PORTE DU JARDIN

Deux femmes sont arrêtées, dans le temps, pour un instant,
face à face à la porte d'un jardin. . .
chacune est fatiguée de sa vie
chacune se demande, réfléchit
sur le jardin. . . l'au-delà de la route,
et de la vie inconnue de l'autre. ..


La Dame du jardin:

Qui est cette folle qui se tient
devant le portail de mon jardin
regarde la saleté
comme si c'était une horrible chose
laissée sur son assiette?
Elle pose, de manière familière, son vieux
bâton de marche noueux,
contre ma clôture. . .
ses yeux sombres reflètent mon jardin. . .
comme des confettis jetés
dans une mare noire. . .

mes tendres roses
dansent sous la brise,
leurs pétales rouges sont comme les ailes
de livres,
répandant des souvenirs parfumés. .
regardez. . l'étrangère se penche
pour caresser le chien de la famille. .
Qu'a-elle vu . . .
Pourquoi ne me voit-elle pas ?

La courbe du vieux pin noueux
est plié et
comme une femme fanée . . .
Il s'élève,
pas très haut, vers le soleil,
comme à son habitude. . .
cet astre d'or
est déjà passé;
maintenant, elle atteint à peine
les tremblements de son avidité pour l'amour. . .
Elle est perdue dans sa rêverie .. .
dans de sombres rêves verts. . .
Elle voudrait bouger ses membres
et voyager loin . . .
Elle a raté cette randonnée
sur cette longue route
cette route qui brille sous le soleil. . .

la marguerite est comme une table,
un coin petit-déjeuner pour les abeilles,
un lit pour les papillons. . .
ces choses reposent dans l'ombre
et frémissent dans la brise
Pourtant, je me demande souvent où ils vont
quand ils me quittent. . .
et pourquoi je ne peux pas les suivre. . .

pourquoi le doigt de l'étrangère trace-t-il
chaque point de mon portail. . ?
est-ce d'après une carte mentale de ses voyages?
De ses aventures. . . son visage est réchauffé
par les souvenirs de son parcours. . . Mais
peut-être qu'elle veut entrer ici ?
Le verrou l'en dissuade . . .
qui est-elle. . .?
de quel lit vient-t-elle ?
Elle me regarde  et me sourit. . .
ses yeux clignotent comme des
éclairs de foudre blanche. . .
les ombres des feuilles
 caressent son visage avec
 des regards de lumière d'or;
comme le gentil écureuil danse
au bas de la vigne ensoleillée. . .
une route émeraude suspendue
dans le temps. . "

La Dame de la route:

Je ne suis que ce vent vide
qui souffle partout si froid,
comme l'œil de l'hiver qui se promène
à travers les vallées et les routes. .
Je suis comme  un chagrin errant
en deuil d'une vie si perdue
dans la poursuite de ce qui n'existe pas. . .
fuyant le grand risque de l'amour

Je veux peindre un tableau de l'arc en ciel qu'est
 ce jardin. . . si épais avec des fleurs charnues
blotties comme des enfants contre ce chalet douillet. . . chaud dans les rayons orangés du soleil couchant. ..

mais cette femme me regarde
comme si j'étais possédée
peut-être qu'elle veut me voir partir
sur cette route. . .
cette route longue, sombre et tortueuse . . .

le bourdon est niché
dans la coupe de cette fleur d'oranger
comme un bébé protégé dans son lit douillet. .
l'ombre du faucon chassant
une dernière fois avant la nuit
m'a fait sursauter. .
même lui a un gîte où
reposer sa tête. . .
quel est mon destin, si ce n'est celui d'errer. . .
regardez. . . la dame du jardin
me sourit. . .
elle aussi a un rêve . . . elle regarde
comme si elle naviguait sur une puissante mer de fleurs . . .
les coquelicots d'or chantent
pour elle. .. de soleil et de rêveries. . .
oh pourquoi ne puis-je être
ce colibri buvant le nectar
au bord de la gouttière. . .

La Dame du jardin:

Bien, je vais offrir à cette femme à ma porte
ma rose avec son histoire de ma vie. ..
elle durera une journée mais peut-être
lui donnera-t-elle du réconfort pendant ce temps. . .

La Dame de la route:

Mon bâton de marche; un don à la
jardinière, la déesse d'une telle terre de rêves. . .. 

peut-être rêvera-t-elle de mes voyages. . .