La Storia Si Ripete

Si putissi riri chiddu ca nun sapissi
Si putissi viriri chiddu ca nun ci fussi
Si sapissi ricissi chiddu ca nun putissi
chiddi ca stannu bonu sunnu sempre li stissi!

Genuflettersi al cospetto di qualcuno ch’è importante, importante per qualcuno ma per qualcun altro niente,apparentemente assente osservo dietro un angolo,la penna sopra il foglio e il tempo dentro il pendolo,il mondo che distruggono le parti si spartiscono e sono sempre in pochi quelli che poi ci calpestano...potere repressivo che si scaglia sui popoli la prevaricazione non ha razza ne scrupoli soggioga le menti dalla stanza dei bottoni, arriva per la strada sabotando l’emozioni naturali,positive che ogni persone vie le buone intenzioni si trasformano in cattive l’odio nel diverso cresce e prevarica l’eccesso come cazzo andrà a finire voglio saperlo adesso nnà sta terra dove pure la polvere fatica a venir fuori, la normalità tetra che sopprime i colori di una sana pazzia che mi porto da bambino...è terrorismo genuino!

Corpo sconosciuto,mente psicolabile c’è tanta dignità in quest’involucro fragile che gira disperso, respira confuso, l’animo è sincero e condanna ogni abuso...e ho voglia di chiamarmi e non rispondere ho voglia di smentirmi, urlo con me stesso quando nessuno mi ascolta tracciando un percorso consequenziale a una svolta vedo il nulla che si affolla...bocche come cessi deglutiscono champagne, silicone e fighe puzzolenti di chanel, sogni frantumati dal ripetersi di un botto, taliati runni siti e r’ò capiti a stù picciotto!
Io sugnu chiddu ca antura ti cuntavu a storia, io ca ccu sti parole sugnu nuvule ntà ll’aria, sugnu fora,sugnu rintra, la gente si convinca ca puru quannu chiove, viri ca roppu scampa...c’è cu more e c’è cu campa, c’è cu arriva e c’è cu arranca, c’è cu sura e c’è cu riri, c’è cu parra e c’è cu canta
e siamo pagine piene di numeri, numeri pieni di simboli, simboli pieni d’immagini pieni di vicoli e bambini poveri, poveri bimbi nei vicoli pieni di mobili inutili, poveri bimbi contenti che noi a confronto siamo ridicoli!

Così il cielo di fine estate porta con se mattini di piombo tra le case popolari, c’è una calma orrenda,una calma di mattonelle rosse e ringhiere lucido nere, una calma di ulivi più vecchia del tempo, e io che sono qui da prima che i monti si alzassero dapprima che il mondo iniziasse a girare vado in giro senza trovare una collocazione...e sono un sogno...con le mani e i piedi!