Vincent Michel

Bernard Pochet, avec sa trogne cramoisie de soleil, de vignes, de rires et de colères, avec ses mots qui parlent mieux que beaucoup ne pensent (enfin, ces chanceux qui y parviennent à grand peine…), mots qui peuvent assassiner par un bout mais ressusciter de l’autre, avec ses instruments aux faux airs de je-vous-fais-du-simple-comme-ça-vient-les-mecs, instruments qui, mine de rien, nous jouent les Trois Airs celtes avec une rare et redoutable efficacité… Tu nous transperces ! Nous te bénissons pour ces délectables blessures que tu nous infliges !
Hein, Bernard Pochet, je n’ai pas tout dit encore.
Bernard Pochet, sous ses airs de barde érudit connaisseur des choses rudimentaires de la vie, anciennes, actuelles et prochaines, sous son pull sans gueule qui sent probablement la feuille morte à cette heure et l’huile de tronçonneuse, et derrière ces lunettes du borgne à qui rien, je dis : rien n’échappe…
Bernard sous sa barbe n’a pas besoin de murmurer « écoutez-moi mes amis » car on se tait sans même y prendre garde…
Eh bien, voilà : Bernard Pochet n’est autre qu’un vrai, un vrai druide.
Et c’est la vérité, pas de la télé.
Maintenant, vous savez – un peu, car on ne le sait jamais qu’un peu – ce qu’est un vrai druide.
Lorsqu’un tel homme nous montre le chemin du rêve, ne nous y trompons pas, nous n’aurons jamais plus belle réalité. Alors… comment ne pas se sentir empli de gratitude ? On ne tague pas de tels chemins, on les emprunte, on les empreinte de nos semelles gourmandes de vie.

Seul bémol au tableau, qui n'engage peut-être que moi, je n’ai pas Bernard pour grand frère… décidément, mes parents ont tout raté!
Bernard, espèce de vieil ours converti au miel, viens là que je t’embrasse ! Et reste encore un peu avec nous…